Wären wir Lyrik, wenn wir nicht so aufgefädelt stehen würden, syntaktisch, quasi-faktisch? Unsere Morpheme sind bald nicht mehr auszumachen, zumindest nicht von Fachunkundigen. Wären wir jeder ein Gedicht, wenn durch uns alles strömen könnte, was da wäre und nichts verloren ginge und alles Melodie würde?

fahnenschwingend, brüderlich
im Namen irgendeiner Einigkeit
im Gleichschritt gegen das Ungleiche
uniforme eigenartige
angereicherte Blasen
irgendfarbene Seifenblasen platzen
am Traum, der sich selbst träumt
(so oder so)